Rivière de diamant, verre de Ruinart, la robe est une paco rabane argentée.

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Son corps désarticulé vacille, se cambre. Ses gestes suivent la partition, le métal frappe sa peau reflétant la lumière. Elle brille. Flash. 

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Si elle accepte la paille que l'homme lui tend, elle va se briser. Et son seul souhait est de se faire fracasser. Le printemps blanc lui a déjà éclaté le nez. Il la décrive comme  divine, rayonnante, insensible, désinhibé, soit l'illusion d'avoir, d'être et de pouvoir avant la descente. Son coeur bat à tout rompre, marque le tempo rapide de la musique. Les douleurs thoraciques et la chaleur de sa peau n'alarment personne : c'est seulement quand une tache rouge apparaît sur son visage que la panique les guette.

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Encore une fois, ombre d'elle même, elle contraste à la blancheur des draps.

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Faudrait pas qu'elle crève. Son âme est vide, sa tête elle la perd. Mais de toute manière : il n'y a que son corps auquel on goûte. L'intérieur, c'est connu que tout est à jeter.

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Jackson Memorial Hospital, comprimé de XANAX, il viendra la chercher.